El filo de la vida

En algunas regiones gélidas clavan cuchillos untados de sangre, sobre el hielo, en posición invertida.

Los lobos se acercan atraídos por el olor. Comienzan a chupar el filo y se cortan la lengua. El calor y sabor de su propia sangre les impide detenerse.

Al final mueren desangrados.

Así los cazan.

Hoy me siento así: cazado.

Siento que bebo de mí misma esencia sin llegar a nutrirme.Y el Tiempo va pasando.

Soy cazador y presa.

Tengo que dejar de lamer el cuchillo. Debo darle un beso de despedida y alejarme de él
(con lágrimas en los ojos)

Pero alejarme sin mirar atrás.

Aunque ese dulce sabor quede en mis labios.
Aunque me queme.Aunque sepa que las noches serán largas y frías.

Infinitas…

Pero me voy.